bf édition
Dans les mots et les silences de mon enfance
se cachait l’infans :
l’enfant que j’avais été
mais que je ne connaissais pas
l’enfant qui savait ce que je ne savais pas
l’enfant qui avait déjà lu cette histoire-là.
Comment ?
Qui lui avait enseigné la langue des mots
qui disent tout bas ce qu’on entend parfois ?
Etait-ce l’ange de la naissance,
celui dont un midrach dit qu’il nous fit tout oublier
alors même qu’on entrait dans le monde des parlants ?
Dans un monde où ce qu’on ne dit pas,
se dit malgré soi.
Se dit dans la voix, dans les noms, le prénom.
Se dit dans les silences.
Dans ceux de mon père sur la guerre.
Se dit dans des mots d’enfant, ceux que l’enfant entendait.
Dans ses mots qu’une page gardait,
comme si derrière elle l’infans les répétait
pour que dans ma propre histoire je puisse entrer.
